Panoplia, pajecillo y palangana: Sensaciones

Toda ciencia trascendiendo

Sun, 10 Sep 2006 00:33:35 GMT

Sanguina y carboncillo

de turbio sueño,

astillado el timón,

firme la mano.

Desde el puerto de Nápoles,

cargado de amarillo, el viejo buque zarpa

entre azules de Prusia y destellos de zinc.

Atado en suave lazo,

deriva el comodoro su decadente nave,

hacia la emborronada Itaca.

Mientras, con plomo aclara el tesoro esmeralda

guardado tantos años.

Marina tormentosa,

pincel de marta.

Derretirá Dalí la esfera blanca,

y marcarán los sabios

con saeta incierta

la razón de Saturno y de sus pautas.

Trascendiendo a toda ciencia,

encaramados al puente,

Toulouse,

Rubens,

y Monet.

Y asido en el tajamar

Miguel Angel y su rocoso Moisés.

Ve tranquilo anciano padre;

que en la sosegada casa,

Degas y sus bailarinas tapizan con medias blancas

tus sueños de trementina.

Génesis

Sun, 06 Aug 2006 14:11:25 GMT

Por la vertiente oscura de la montaña,

surge la comitiva escueta de un vulgar desencanto.

Saben los hombres,

que la noche no brilla por si misma,

que el acero del alba escupe entre sus rayos,

las flores que germinan;

marcando así, el sueño irrefrenable de vivir.

Es la mirada de los dioses,

es el estruendo que brama tras el árbol,

es la discreta sincronía,

entre vidas y muertes que ruge con descaro.

¿ Saben los hombres, que llegaron aquí

para ser desahuciados ?

Mirarás a Miró desde la taza del váter.

Thu, 06 Apr 2006 22:30:46 GMT

¿ Hubiera imaginado Miró, que un adinerado caballero (con nombre de marca de retretes, por cierto) disfrutaba de la abstracta obra del mencionado artista desde un lugar tan ajeno al arte pictórico como es el cuarto de baño?

¡Pobre Miró! él, que se emocionaba tanto con el colorido de sus obras; que tenía esa particular visión del mundo que le rodeaba; para, al final, terminar en un váter. Cuando el dinero procede del latrocinio y no se sabe que hacer con él, los indigentes del buen gusto suelen recurrir a estas cosas.

Todo esto me hace recordar que, en 1917, Marcel Duchamp envió a una exposición un urinario a modo de obra escultórica, firmándola con el seudónimo de R. Mutt; según parece, desilusionado por el discurrir del mundo del arte de su tiempo. Por contra, el millonario marbellí, llamado Roca por parte de padre, relega una obra de arte a la hez, al urinario, quizá, por el mismo motivo; quizá, por pura grosería. El dadaísmo aterriza en Marbella inopinadamente. No hay nada nuevo bajo el sol.

¿Tregua permanente?

Thu, 23 Mar 2006 22:41:26 GMT

La parca ha hablado. Las blancas testas han hablado. Cloto, Láquides y Átropos esconden su huesuda cara tras capuchones blanqueados como tumbas. Y nos hablan de paz con la guadaña en guardia baja. Las tres cabezas han hablado, con una sola voz, una voz fría, con difuminado sentimiento, que insinúa que puede cambiar de oficio después de una eternidad de muerte y asolación. Permíteme que no te crea, espanto de los hombres.¡ Si al menos hubieras dejado ver tu rostro...!

El dios del botellón

Sat, 18 Mar 2006 15:15:54 GMT

Ascienden, botella en mano, las hordas de Dioniso hasta la cima del monte donde habita. Portando en sus hígados la dosis necesaria de etanol, el dios del vino les recibe enloquecido y prometiendo arrancar el juicio a todo aquel que le adore. Esperan así , como el doctor Jekyll, eliminar con pócimas todo aquello que no les gusta de si mismos; pero el viejo doctor pereció en el intento; y no parece que a la sociedad actual le vaya a ir mejor. Con un sector de la población mundial con la materia gris hecha mermelada a causa del alcohol y otras drogas, la profesión del futuro es, sin duda, la psiquiatría. Cosas de Baco.

Las carnestolendas de Pierre Corneille.

Sat, 25 Feb 2006 00:07:38 GMT

Que aparezca en pleno carnaval una estatua en mitad de París, tocada con un cono bicolor a modo de cuerno, es decir, de unicornio, no deja de ser grotesco; pero, además, dicha estatua representa a Cornielle, que, aunque también suena a cuerno, en el idioma del ilustre dramaturgo significa corneja y no se porque me hace recordar la Sastrería Cornejo, conocida por su especialidad en disfraces. Así las cosas, no dejan de sorprender las aliteradas coincidencias que armonizan la siempre difícil relación franco española.

Véase:

Cono-Cône

Cuerno-Corne

Unicornio-Licorno

Corneille-Corneja

Carnaval-Carnaval

¿Sabían Cornielle y Calderón que además de por la literatura estaban unidos por la letra c? Seguramente, no repararon en ello, ni siquiera se si llegaron a conocerse. Pero hay algo que tengo claro, cuando la c cae de espaldas quedan de punta sus cuernos . Parece, pues, que en plenas carnestolendas la letra c se pasea por cuernos, conos, cornejas, copas, camas, comadrejas. También por hombres de relumbrón, Corneille, Cervantes, Catulo, Chejov, Calvino, Capote y de nuevo Calderón.

Exhibicionismo

Fri, 19 Aug 2005 22:18:57 GMT

Esa ventana al mundo llamada T.V.; esa pocilga absurda con personajes más o menos populares, más o menos anónimos, que exhiben indolentes su epopeya, cierta o no, su triunfo, su desgracia, su miseria, en fin, sus cinco minutos de gloria, para bien o para mal. Esa T.V. de gabardina abierta, que muestra sus verguenzas orgullosa. Esa T.V. que teme las malas críticas, por no programar pestilencias. Una T. V. incomprensible con programas infantiles en la madrugada y emisiones para adultos a media tarde.

El que lo entienda, que lo compre; pero no rechacen la única libertad que nos queda, la de apagar el siniestro artefacto y asomarnos a una verdadera ventana, por ejemplo; tal vez el rumor de las hojas de los arboles nos estimule gratamente.

" Antaño toda la ciudad estaba pendiente del ayunador; cada día de hambre que transcurría crecía la expectación; todos querían ver al ayunador al menos una vez al día. Para los últimos días había gente que tenía abonos y se sentaban horas y horas ante la pequeña jaula. (...)el ayunador respondía preguntas con una sonrisa esforzada y extendía el brazo a través de las rejas para que sintieran su extrema delgadez."

( Extraído de "Un artista del hambre" de Franz Kafka. )

Manual de cunicultura industrial versus R. Chandler

Fri, 22 Jul 2005 22:59:01 GMT

Rebuscando por mi ordenada biblioteca, me encuentro junto a " Manual de cunicultura industrial* " al ahora por mi olvidado Raymond Chandler. ¡Oh, casualidad!, resulta que hoy hubiera cumplido 117 años, no está mal. Hecho un vistazo al "Adios, muñeca" pero, no recuerdo nada de esta remota lectura. Si viene a mi memoria, en cambio, las peliculas con el detective Marlowe. Ese Bogart desafiante y de medio lado con un hilo del humo de su cigarro destrozandole la esclerótica.

Sin duda un gran autor, pero hoy, me siento atraído repentinamente por el mundo leporino y sus afines y sin poder evitarlo me dirijo al indice del manual antes mencionado: Lección 4: El Angora y la industria del pelo. No me digan que no es fascinante... en fin... algo se cuece en mi lóbulo izquierdo. ¿Me toca la verde o la azul? No se, tomaré las dos por si acaso me equivoco.

*-Manual de cunicultura industrial de Emilio Ayala Martín

Faraón y sus obras

Sat, 09 Jul 2005 15:07:30 GMT

Adoquines, cementos y hormigones. Zanjas, vallas, cercados y camiones. Excavan, perforan, canalizan Madrid y alrededores. Olimpiada de hombres que trabajan al sol. Entierran el 2012 entre granito y asfalto, entre ruidosas máquinas, entre comidas polvorientas de mediodia. Proyectos no comprendidos por los viandantes. Ininteligibles razones las de los próceres, con ingenieros sumisos a cambio del pingües estipendios. Se marcharán quizá, los endurecidos hombres, con sus endiablados artefactos, con sus ensordecedores vehículos, con sus raquíticos salarios, allá donde el refrigerado ingeniero le plazca; ese ilustre licenciado que no tocó jamás una pala; ni en sus peores sueños se vió empujando una carretilla.

"La pobreza, la ignorancia y la provisión limitada de materiales producen la cabaña que, sin duda, posee en su adecuado medio su propio y casi titánico encanto. Y ahora nosotros empleamos nuestras riquezas, nuestros conocimientos técnicos, nuestra rica variedad de materiales, en construir millones de cabañas de mala calidad, en medios absolutamente inadecuados. ¿Puede llevarse más lejos la estupidez?" (Extraído de "Los escándalos de Crome" original de Aldous Huxley.)

El interfecto

Sat, 02 Jul 2005 22:45:11 GMT

Balanceo ligero.

Atados los pies, tambien las manos.

Improbable suicidio entre ataduras.

Planeado crimen.

Si suicidio: Sufren los que quedan, malintencionado el fenecido.

Si crímen: Sufrimiento de todos, tambien del interfecto.

¿Qué sabemos por tanto? Casi nada: El árbol, la soga, el ahorcado...

Muchos lo vieron, realidad deformada.

Muerto de amor, quizá de odio, tal vez de iras ajenas.

Un jersey negro, riguroso luto para la propia muerte.

Formando un gran enjambre, los curiosos.

¡¡Que sólo está el ahorcado, a pesar del bullicio.!!

¡¡Que perversa la Muerte, que no concede alas de arcángel al que anuncia su fin entre azucenas!!

Parque antinatural

Fri, 03 Jun 2005 22:10:35 GMT

La urraca, los gorriones, las difamadas abubillas, arácnidos diversos, lagartijas ibéricas y colilargas, lagartos ocelados, mirlos, jilgueros, avispas, moscas y otros dípteros, ocasionalmente lepidópteros y coleópteros despistados; pero no podemos olvidar a las magnificas cigüeñas, junto a pequeñas rapaces, ni a la denostada culebra de escalera; esta culebra, por cierto, es uno de los raticidas más ecológicos que se conocen; devora los roedores y otras sabandijas con gran afición.

Tan sorprendente elenco de seres vivos, incluido el humano, habitan los terrenos de Valdemingómez en Madrid. Maravilloso enclave que incluye: Incineradora, planta para el tratamiento de basuras domésticas (plásticos, papel y detritos apestosos en general), centros de reciclaje de ladrillos, hormigones y demás escombros polvorientos, vertidos ilegales e incontrolados de todo tipo; sin olvidarnos por cierto del hermoso arroyuelo de aguas infectas y malolientes.

Lo crean o no, la naturaleza sigue siendo un secreto, hasta el momento inexplicable.

Síndrome de Stendhal

Tue, 24 May 2005 21:48:55 GMT

Reunidos en aquelarre con ínfulas de cenáculo, especulan sobre la identidad de un tal Stendhal. Después de muchas vueltas con el nombre, alguien se levanta encaminadose hasta mi persona y me asalta con la gran pregunta:

- Oye tú, ¿sabes quien es Stendhal?

- Un escritor

- ¡Aaahh!

- ¿Por qué tanto interes?

- Es que sale en un anuncio de coches, al parecer, ese hombre sufrió una extraña dolencia al contemplar la ciudad de Florencia. "No soportó tanta belleza" ja, ja, ja...Creo que la enfermedad la llaman síndrome de Stendhal. Y por lo visto, cuando ves un Audi te ocurre algo parecido...ja, ja, ja...

- Que utilicen a Stendhal para la publicidad de un coche me parece indigno; pero comparar la ciudad de Florencia con semejante artefacto me parece intolerable.

Mamelucos, gabachos...galgos y podencos

Mon, 02 May 2005 17:09:40 GMT

Interesante aquel tratado de Fontainebleau; artimaña con la que nuestra Piel de Toro y Francia decidieron repartirse Portugal, todo ello, por cierto, sin preguntar a Portugal. Aceptó entonces España, la llegada a su territorio, de un gran número de soldados franceses. Pero el pueblo, con la mosca detrás de la oreja, no acepta los tejemanejes de Francia, sospechando de las verdaderas intenciones de "les enfants de la Patrie".

Como nos recuerda Goethe,terminando abril llegó Walpurgis, pero en la España de 1808, llegó para quedarse; bajo su influjo se alzó Madrid en armas, llenas de orín por cierto, como las del viejo Quijote. Murieron mamelucos, polacos y gabachos; murieron también vecinos de Madrid, que durante el Dos de Mayo revolucionaron las calles Mayor, Alcalá y la de las Carretas. Amaneció la capital el Tres de Mayo teñida de rojo; siendo fusilado en masa el pueblo madrileño sin juicio ni preguntas; que vio como enterraban a sus compatriotas muertos o moribundos sin distinción. El arcabuz, moneda de cambio para arrancar las vidas fue compañero inseparable de aquel bando francés, pero propio del mismo Mefistófeles, (otra vez Goethe) que decía entre otras lindezas: "Todo lugar en donde sea asesinado un francés será quemado". Y, a fe mía que podría haber ardido Madrid. Fue en 1814, cuando Mefistófeles y Walpurgis decidieron cambiar su residencia. Unidas la Pérfida Albión y España, consiguieron el retorno de Fernando VII, ese reyezuelo impresentable, que lo mejor que hizo en su vida fue morirse.

Siguen los hombres muriendo y matando, desde que pisaron por vez primera la Tierra; mientras, las risotadas de Melmoth y su jefe, Mefistófeles, atruenan el Universo. El viejo Fausto en ocasiones cree no entender nada.

Mariachi papal

Sat, 30 Apr 2005 20:06:47 GMT

Ni André Breton hubiera imaginado algo semejante.(Por favor, analícese la fotografía detenidamente: Surrealismo en estado puro)

El Enemigo

Wed, 20 Apr 2005 21:52:16 GMT

Se que Benedicto XVI debe encontrarse ahora demasiado atareado para atender las consultas de un pobre menesteroso, pero de todas maneras, en el aire las dejo; quizá él, o en su defecto la serpiente podrá contestarme: ¿Que hacía el ofidio en el Paraiso? ¿Por qué la humanidad entera tiene que cargar con la responsabilidad de un desobediente, que comió no se que fruta prohibida del "arbol de la ciencia"?. ¿Por qué "de la ciencia", es decir, del conocimiento; es que tal vez, alguien temía que le quitasen el puesto? ¿Cómo se transmite el pecado original?. Dios es amor, es omnipotente, sin embargo somos lanzados sobre un mundo inhóspito, lleno de insectos dañinos, enfermedades terribles, cataclismos y terremotos; y lo que es peor, congéneres, que en muchos de los casos, son una pandilla de indeseables. Podríamos engrosar la lista indefinidamente, pero como idea es suficiente.

Seguramente se trate de una artimaña bipartidista entre Dios y el Enemigo: Yo cedo aquí, tú cedes allá.Y mientras tanto nosotros viendolas venir.

El papa favorito

Mon, 18 Apr 2005 21:28:39 GMT

Hoy, me he reunido en reducido conclave con ese tipo que siempre esta detrás de mí; que me vigila disimuladamente cuando estoy en la cama y que tiene una curiosa particularidad, puedo verlo, aún en completa oscuridad. Decidimos por tanto, de forma unánime nombrar a Julio II llamado Giuliano de la Rovere, como nuestro papa predilecto: Papa, rey, guerrero, conquistador(de territorios),con descendencia, y lo más grande, mecenas de Miguel Angel, Rafael y Bramante. Gracias a Julio II podemos maravillarnos con la decoración de la Capilla Sixtina; una de las obras más sorprendentes hechas por el ser humano. Según cuentan las crónicas,como guia espiritual de la familia católica era un desastre.

Gracias Julito. El que me observa y yo te estaremos eternamente agradecidos

¿Por qué?

Thu, 14 Apr 2005 20:57:44 GMT

De pie, frente al pajecillo, veo mi cara en el espejo. Mojo los dedos en la palangana y ordeno mi pelo ralo. La panoplia en un rincón. Rebusco. Encuentro la celada. Hago ademán de ceñirla:

¿POR QUÉ?

Cuajarones de sangre.

¿POR QUÉ?

Una maza de hierro golpea mi conciencia.

¿POR QUÉ?

Los niños muertos

¿POR QUÉ?

Cocaína.Pretextos.

¿POR QUÉ?

Los niños, la esposa, todos muertos.

¿POR QUÉ?

Exibicionismo televisivo. Rememorando mil casos similares.

Malditos seáis...si yo pudiera...

Bestias mefíticas, miradme a la cara y decidme...¿POR QUÉ?

La guarida de Kafka

Tue, 12 Apr 2005 21:33:17 GMT

Lo he pensado detenidamente: Quizá llegado el día, me traslade a una de esas viviendas de 30m cuadrados impulsadas por el estado del bienestar. Puedo imaginarlo: una biblioteca perimetral, y en el medio la cama. ¿ Cocinar ?. El humo deteriora el papel; lo que supone comer fuera. Y tu, Kafka, mirándome desde un estante, prisionero en el lomo de uno de tus libros. Kafka el grande, el visionario, el que supo plasmar en 1923 en su texto "La Guarida", el futuro del hombre, el regreso a la caverna; la vuelta al pergamino, al cuchillo de hueso.

El cansancio me vence, reviso ya entre sueños al viejo Franz: " Que bello es tener una guarida así cuando se acerca la vejez, contar con un techo cuando llega el otoño ". ( Kafka dixit )