Panoplia, pajecillo y palangana: Blog

¡Adiós, mi Fantasía!

Sat, 14 Oct 2006 11:33:32 GMT

"¡Adiós mi Fantasía!

¡Adiós, querida compañera, amada mía!

Me voy y no sé a dónde,

O a que fortuna, ni si te volveré a ver,

así pues, adiós, mi Fantasía"

(Walt Whitman Dixit)

Emprendo un arriesgado viaje; un viaje virtual a otros mundos, a otros delirios. Siganme si es su deseo. Espero reencontrarme allí con mi querida fantasía. Voy a un lugar llamado http://molloi-molloi.blogspot.com/

Toda ciencia trascendiendo

Sun, 10 Sep 2006 00:33:35 GMT

Sanguina y carboncillo

de turbio sueño,

astillado el timón,

firme la mano.

Desde el puerto de Nápoles,

cargado de amarillo, el viejo buque zarpa

entre azules de Prusia y destellos de zinc.

Atado en suave lazo,

deriva el comodoro su decadente nave,

hacia la emborronada Itaca.

Mientras, con plomo aclara el tesoro esmeralda

guardado tantos años.

Marina tormentosa,

pincel de marta.

Derretirá Dalí la esfera blanca,

y marcarán los sabios

con saeta incierta

la razón de Saturno y de sus pautas.

Trascendiendo a toda ciencia,

encaramados al puente,

Toulouse,

Rubens,

y Monet.

Y asido en el tajamar

Miguel Angel y su rocoso Moisés.

Ve tranquilo anciano padre;

que en la sosegada casa,

Degas y sus bailarinas tapizan con medias blancas

tus sueños de trementina.

Génesis

Sun, 06 Aug 2006 14:11:25 GMT

Por la vertiente oscura de la montaña,

surge la comitiva escueta de un vulgar desencanto.

Saben los hombres,

que la noche no brilla por si misma,

que el acero del alba escupe entre sus rayos,

las flores que germinan;

marcando así, el sueño irrefrenable de vivir.

Es la mirada de los dioses,

es el estruendo que brama tras el árbol,

es la discreta sincronía,

entre vidas y muertes que ruge con descaro.

¿ Saben los hombres, que llegaron aquí

para ser desahuciados ?

Regreso a Madre Luna

Sun, 28 May 2006 20:56:03 GMT

Son las mariposas blancas, obsequio de Madre Luna.

Dos albas leves, como trazos en agua;

despliegan con su aleteo

sueños de miel y éter.

Se posan blancas,

ingenuas artes

que iluminan

una selva incierta de preguntas.

Me regaló

Madre Luna

las mariposas

blancas, con las que

podré recorrer el bosque

suspendido en los vientos de seda.

Porque serán acaramelado nácar en un tarro celeste.

Proyecto: Gran Simio

Tue, 16 May 2006 22:06:49 GMT

Se irguió el gran simio frente a mí; me observaba con interés. Me acerqué aún más para admirar aquella corpulencia asombrosa. La musculatura de sus brazos producía cierta intranquilidad. Recorrí de nuevo con los ojos aquella bestia, empezando por los pies, aunque en realidad parezcan manos, para continuar por las vigorosas piernas. Su aparato reproductor no era gran cosa, pero, sin duda útil; ya que, según pude saber, la paternidad de aquel ejemplar estaba contrastada. Seguía sumido en la observación del peludo vientre, cuando note la respiración del gorila sobre mi cabeza. Levanté la vista y el mono emuló con su boca algo parecido a la sonrisa humana. Ciertamente, despertó en mí cierto nerviosismo. Miré de nuevo su cara, no sólo vi como aquella boca se movía, también escuché con claridad y en mi propio idioma: "¿ Le parezco interesante, Dr. Molloi ? "

Cuando me sobrepuse al extraordinario suceso, compartí mi experiencia con el director del proyecto y fui relevado de mi puesto de inmediato. Aquel tipo pagó cara mi expulsión; bastó una orden mía, para que el simio le rompiera el cráneo de un único golpe. Aún hoy, se continua la búsqueda del gorila que huyó después de la agresión; quedando suspendido el proyecto sine die. ¿Alguien pensó, que aquella bestia iba a quedarse allí, para ser encerrada en prisión como un vulgar humano?

El estertor de una bañera

Tue, 02 May 2006 21:42:05 GMT

Dentro de la casa,

la bañera se ahoga

con las bocanadas del jardincito en llamas.

Y sin embargo,

pajaritos acaban con los últimos cazadores;

escupiéndoles aguijones de avispa.

Cae la noche,

y las casi extinguidas luciérnagas coquetean con los rescoldos.

Me juró amor eterno.

Sat, 22 Apr 2006 00:18:04 GMT

Florette Nodier, la cantante del Golden Wings Cabaret, me juró amor eterno; pero a las pocas semanas, me dejó por un contrabajista mofletudo llamado Otto Grimmelshausen. Mi vida se convirtió en una pesadilla insoportable. Las visitas al psiquiatra eran constantes y la solución al problema se acercaba cada vez más a la barandilla del Golden Gate Bridge. Al poco tiempo, supe, que el pobre Otto Grimmelshausen, se lanzó por una ventana del Harvest Hotel ; con tan mala fortuna, que se quedó enganchado en la letra O del luminoso azul; permaneciendo allí colgado toda la noche, mientras el circulo de luz titilaba alrededor del malherido cuerpo. Cuando lo bajaron, ya muerto, encontraron una nota en su chaqueta: "Florette, dejaste a Molloi por mí, pero ahora has preferido marcharte con ese pianista flacucho llamado Samuel R. Thackeray. Mi vida no tiene sentido.

Aquel acontecimiento me turbo de forma fatal durante semanas. Una tarde, tomé la decisión más importante de mi vida, me dirigí entonces hacia el Golden Gate Bridge. Era el ocaso de aquel día extrañamente frío, cuando , con dificultad, logré subir al borde de la barandilla. Miré con atención los movimientos de las aguas muchos metros más abajo. Giré la cabeza, nadie cruzaba el puente a pie. Sin embargo, reparé en una figura que, a cierta distancia de mí, parecía tener la misma intención que yo. Por fin reconocí a aquel hombre; ¡¡ era Samuel R. Thackeray !! Él también me reconoció y algo nos llevó a deponer nuestra actitud. Nos acercamos, ya no había ninguna duda.

-Hola, Molloi.

-Hola, Samuel.

-¿Has visto el periódico?

Sacó del bolsillo un arrugado ejemplar del San Frisco Tribune, extendiéndolo para que yo lo viera:

" Ayer, el popular trompetista Barney "Pistons" Chase puso fin a su vida con un revolver en el camerino del Golden Wings Cabaret. Una nota sobre la mesa daba cuenta de las razones que le llevaron a tomar esa terrible decisión: Queridísima Florette: Abandonaste a ese estúpido clarinetista, llamado Bob M. Mendossa, para vivir junto a mí; después de jurarme amor eterno, decidiste marcharte con ese tipo al que llaman Molloi y del que nadie sabe nada. No puedo comprenderte, vida mía y por eso me voy para siempre."

Samuel y yo estuvimos hablando largo tiempo, no podíamos permitir que San Francisco perdiera a sus mejores músicos. No podíamos aceptar que una peligrosa embaucadora de corazones anduviera suelta. Samuel sacó una navaja del pantalón, me miró sombrío mientras jugueteaba con el tenue reflejo del acero. Sólo había una manera de parar aquella locura. Florette Nodier debía ser eliminada de inmediato.

Mirarás a Miró desde la taza del váter.

Thu, 06 Apr 2006 22:30:46 GMT

¿ Hubiera imaginado Miró, que un adinerado caballero (con nombre de marca de retretes, por cierto) disfrutaba de la abstracta obra del mencionado artista desde un lugar tan ajeno al arte pictórico como es el cuarto de baño?

¡Pobre Miró! él, que se emocionaba tanto con el colorido de sus obras; que tenía esa particular visión del mundo que le rodeaba; para, al final, terminar en un váter. Cuando el dinero procede del latrocinio y no se sabe que hacer con él, los indigentes del buen gusto suelen recurrir a estas cosas.

Todo esto me hace recordar que, en 1917, Marcel Duchamp envió a una exposición un urinario a modo de obra escultórica, firmándola con el seudónimo de R. Mutt; según parece, desilusionado por el discurrir del mundo del arte de su tiempo. Por contra, el millonario marbellí, llamado Roca por parte de padre, relega una obra de arte a la hez, al urinario, quizá, por el mismo motivo; quizá, por pura grosería. El dadaísmo aterriza en Marbella inopinadamente. No hay nada nuevo bajo el sol.

¿Tregua permanente?

Thu, 23 Mar 2006 22:41:26 GMT

La parca ha hablado. Las blancas testas han hablado. Cloto, Láquides y Átropos esconden su huesuda cara tras capuchones blanqueados como tumbas. Y nos hablan de paz con la guadaña en guardia baja. Las tres cabezas han hablado, con una sola voz, una voz fría, con difuminado sentimiento, que insinúa que puede cambiar de oficio después de una eternidad de muerte y asolación. Permíteme que no te crea, espanto de los hombres.¡ Si al menos hubieras dejado ver tu rostro...!

El dios del botellón

Sat, 18 Mar 2006 15:15:54 GMT

Ascienden, botella en mano, las hordas de Dioniso hasta la cima del monte donde habita. Portando en sus hígados la dosis necesaria de etanol, el dios del vino les recibe enloquecido y prometiendo arrancar el juicio a todo aquel que le adore. Esperan así , como el doctor Jekyll, eliminar con pócimas todo aquello que no les gusta de si mismos; pero el viejo doctor pereció en el intento; y no parece que a la sociedad actual le vaya a ir mejor. Con un sector de la población mundial con la materia gris hecha mermelada a causa del alcohol y otras drogas, la profesión del futuro es, sin duda, la psiquiatría. Cosas de Baco.

Las carnestolendas de Pierre Corneille.

Sat, 25 Feb 2006 00:07:38 GMT

Que aparezca en pleno carnaval una estatua en mitad de París, tocada con un cono bicolor a modo de cuerno, es decir, de unicornio, no deja de ser grotesco; pero, además, dicha estatua representa a Cornielle, que, aunque también suena a cuerno, en el idioma del ilustre dramaturgo significa corneja y no se porque me hace recordar la Sastrería Cornejo, conocida por su especialidad en disfraces. Así las cosas, no dejan de sorprender las aliteradas coincidencias que armonizan la siempre difícil relación franco española.

Véase:

Cono-Cône

Cuerno-Corne

Unicornio-Licorno

Corneille-Corneja

Carnaval-Carnaval

¿Sabían Cornielle y Calderón que además de por la literatura estaban unidos por la letra c? Seguramente, no repararon en ello, ni siquiera se si llegaron a conocerse. Pero hay algo que tengo claro, cuando la c cae de espaldas quedan de punta sus cuernos . Parece, pues, que en plenas carnestolendas la letra c se pasea por cuernos, conos, cornejas, copas, camas, comadrejas. También por hombres de relumbrón, Corneille, Cervantes, Catulo, Chejov, Calvino, Capote y de nuevo Calderón.

La visita de Beckett

Sat, 21 Jan 2006 02:23:58 GMT

Estoy construyendo una guarida. Consta de cuatro paredes de ladrillo. Trabajo intensamente, día y noche. No es muy ancha, pero, lo suficiente para contenerme. Los muros ya superan el nivel de mis ojos. El cielo se ha convertido en un bonito cuadrilátero celeste. Alguien golpea el muro, escucho una voz. Creo reconocerla.

- ¿ Molloi, estás ahí ?

- Si

- ¿ Cómo es posible ? Dios acabó el mundo en seis días y tú llevas toda la vida para terminar la guarida.

- Pero, mire usted el mundo y contemple usted mi guarida, señor Beckett.

-¿ Sin puertas ni ventanas ?

- Ahora que lo dice... no necesito tales cosas.

-¿ No piensas salir?

- No, tanto tiempo empleado en la construcción de la guarida, me ha hecho olvidar el mundo exterior. Por cierto, aún tengo ladrillos, pero el brazo ya no me alcanza a lo más alto. Creo que estoy terminando.

- Y que harás.

- Esperar.

- Godot no vendrá.

- Lo sé señor Beckett, lo sé. Pero al menos tengo la soga.

- Necesitarás ayuda si quieres ahorcarte, Molloi.

- Construí mi guarida en soledad, y me ahorcaré sólo.

- Como quieras Molloi, pero, algunas veces, los hombres necesitan ayuda.

- Señor Beckett, ¿ sería tan amable de sujetar el extremo de la soga cuando la lance sobre el muro ? ¿Señor Beckett ? ¿ Señor Beckett ?...¿ ESTÁ USTED AHí ?

El cielo ahora es gris y llueve intensamente. La guarida no tiene techo. Los hombres, algunas veces, prefieren ver un cielo azul o gris; prefieren la lluvia azotando su rostro; prefieren tener una guarida fría, mientras la soga serpentea entre sus pies.

Autorretrato de Valerio Adami

Thu, 12 Jan 2006 21:53:50 GMT

Toma el caballero su propio rostro.

Delicado,

con enguantadas manos lo sujeta;

acusando su aguileña nariz en un momento.

Desprovisto de sedas y de lienzos,

su cuerpo

se advierte prisionero

del ojo que lo encierra.

Cerraduras no quiere

engrilletando su pincel.

Embadurnado de dorados afeites será libre.

Se olvidará del cuadro,

aquel que tanto ansió;

para mirar la tarde que se ofrece trufada en ocre y oro.

Se cierra ya el Oriente forjado en puro fuego;

anaranjadas las nubes que arrastra el aquilón .

Fatum

Mon, 02 Jan 2006 01:37:41 GMT

Fatum.

He llegado hasta aquí;

sin hogar,sin dinero, no los necesito;

sin amigos, nadie me soporta.

Mi reloj se paró en otro tiempo,

no tuve prisa entonces, tampoco tengo ahora.

¿Has intentado, sin éxito, saber cuál es mi rostro?

Mírame frente a frente,

si sólo la negrura llega hasta tus ojos, tranquilo;

porque, llegado el día en que veas tu rostro en mi vacío,

será inútil la lucha,

tú seras yo y estará todo dicho.

Vagarás por el mundo sin dinero,

sin amigos,

sin hogar,

con tú reloj parado en mitad de la nada;

caminarás sin prisa,

como lo hago yo ahora.

Fatum.

Está escrito.

Gélida Ítaca

Mon, 26 Dec 2005 23:39:54 GMT

Con un rescoldo de temor calentaré la brújula oxidada.

Sobre la crin azul recortada en los Alpes,

surgirá la Babel de inclinadas techumbres.

Engulliré la manzana de Tell

al pasar bajo el tilo de Altdorf.

cortaré con mi filo y en pie, el ojo de la bestia,

pero,

si me acompaña Penélope,

caminaré por la frígida senda que marca la esperanza.

¡¡ Destejamos los sueños,

comencemos de nuevo;

no queda tan lejos la gélida Ítaca!!

La incomprendida obra

Fri, 09 Dec 2005 23:53:20 GMT

Hoy, el viejo de la puerta contigua se dirige a mí por vez primera. Sabe que escribo, me cuenta que él también lo hace, desde hace más de cincuenta años, todos y cada uno de los días. Pero, jamás leyó nada de lo escrito hasta hoy. Y me cuenta con voz quebrada que parece imposible, pero, no entiende absolutamente nada de ninguna de sus innominadas poesías. Sus ojos se humedecen e intento consolarlo con la promesa de trabajar juntos para resolver el problema. Tomo al azar algunas de los miles de cuartillas que, aunque sin título, están perfectamente fechadas. Leo:

Sobre el torrente añil de tu mirada

cobre,

acero,

carbón y Sol,

con dulce miel en la forja

que sabe de andanzas o de amores;

orín,

cardenillo,

sobre mi traje agrio de pétreas magnolias.

Soy la esperanza, el Incitatus de la poesía.

Tarea difícil, sin embargo, logro que sus ojos brillen de alegría cuando le digo: ¿Sabe usted, que muchos grandes poetas jamás fueron reconocidos hasta después de muertos? ¿Sabe que muchos de ellos, siempre pensaron que su propia obra no valía nada? Quizá, usted que escribe sin comprender, logre que los que no escriben comprendan. Me contesta pensativo, que, tal vez sea tiempo de morir. Mejor sigamos escribiendo, aunque no comprendamos ni una sola palabra de nuestra propia obra -le replico-

Autorretrato con la muerte tocando el violín

Sun, 20 Nov 2005 21:48:56 GMT

Gravita sobre Böcklin

la parca violinista;

prisionera del gesto,

incitando al suicidio,

su sonrisa no miente.

Le sigue y le persigue

con seda y terciopelo,

con música vibrante.

Ese hombre valiente

la captura en su lienzo.

Se acongoja la dama

y pretende que el arco

se transforme en guadaña.

Átropos ,la que cercena vidas,

hoy sólo acierta a ejecutar

el réquiem de sí misma.

El que agoró el peligro

sabe que ahora, la muerte desespera.

¡Están por todas partes!

Thu, 10 Nov 2005 18:13:13 GMT

De mi visita a San Juan de Duero

Tue, 01 Nov 2005 22:21:32 GMT

Tañe San juan de Duero, muere un año más el primer día de noviembre. Me concedo la libertad de vagar por el monte de las Ánimas sin consultar al carcelero. Pude escapar del putrefacto reducto donde me encierran; y ahora, asciendo libre por el negro sendero en busca de la verdad. La fatiga me vence, las aves nocturnas parecen decirme, "¡No, abandona esa idea descabellada!". ¿ Locura, miedo ? ¿ Qué es eso para quien a visto la emponzoñada mirada del propio Satanás ?

Sorprendiéronse curiosos

descarnados ya los cuerpos.

Refulgen las osamentas,

vagan por el monte locos.

Se mueven por la negrura,

en busca de comprensión,

fueron muertos sin justicia;

la justicia es su prisión.

Tras los muros de San Juan,

me siguen cientos de huesos

la paz en el claustro hayan

contemplados por los cielos.

El firmamento nos mira,

sus ojos, miles de estrellas

que saben de muerte y tiempo.

Molloi parece otro muerto; Molloi es un muerto en vida.

Escapando del Paraíso.(Paraíso IV)

Thu, 27 Oct 2005 12:53:26 GMT

En busca de Dios, ascendí, con lento reptar, hasta la cumbre de la más alta montaña. Fué entonces, cuando de nuevo me enfrenté cara a cara con San Miguel Arcángel. Preguntándole a cerca del origen de mi tribulación, me respondió con un mandoble certero de su espada. Su ejército de ángeles terminó el trabajo precipitándome al hondón que formaban en su base las montañas. Las arpías me asediaban volando a mi alrededor. Presa del pánico comencé a vomitar, primero sangre, después agua; tanta, que se inundó la tierra hasta donde alcanzaba la vista. Arrastrado por la corriente, naufragé en una playa, donde permanecí desvanecído largo tiempo. Al despertar, comprobé que mis heridas habían sanado y las escamas de ofidio habían desaparecido.

Arrojado del Cielo y repudiado en el Infierno, Molloi volvía a ser un hombre; menospreciado en la Tierra, pero un hombre al cabo.

La verdad sobre el Paraíso. (Paraíso III)

Sun, 11 Sep 2005 21:32:21 GMT

Me arrastré largo tiempo sobre las fértiles tierras del Paraíso. Vi entonces, junto a escarabajos y hormigas, el fruto del Árbol de la Ciencia fermentado en el suelo, a unos Adan y Eva acabados por el bourbon y a sus hijos, Caín y Abel sobreviviendo como jugadores de ventaja. ¿Cómo podría, un ofidio como yo, tentar a nadie en semejante Paraíso?.

Intenté vivificar mi existencia buscando pareja; pero, el mismo día en que encontré a una hembra de mi misma especie, sobrevino la tragedia: Repentinamente, una sombra nos cubrió, las garras de Melmoth el errabundo se undieron sobre las escamas de mi compañera y levantando el vuelo, la llevó hasta un monte cercano. Allí remató a su víctima y la sangre cubrió las piedras del improvisado cadalso. La risa del monstruo tronaba contra la bóveda celeste. Intenté rebatir sus discurso de acero,pero, sus afirmaciones me hicieron temblar.

-Esta es tu maldición, Molloi...

-¿Arrebatarme todo lo que pueda procurarme felicidad?

-¡¡ ESTÚPIDO, NO ME INTERRUMPAS !! ¿Qué has hecho tú para merecer otra cosa?

-¿Y que he hecho para merecer esto?

-CÁLLATE, y date por satisfecho con volver a tener voz humana.

-¿Qué piensa Dios de esto?

-¿ DIOS ?... ¿ Acaso tu has visto a Dios por aquí ?

-Pero...

-No Molloi, este es tu destino, tu Condenación, la soledad, la eterna soledad

"...sobre el cadáver, como odioso cuervo, se jacta de entonar un himno monstruoso." (Extraído de Agamenón de Esquilo)

Desazón de colmillos

Fri, 02 Sep 2005 23:26:56 GMT

La escolopendra anidará en mi cama

con sus patas batientes.

Y la alfombra, con su pelo crecido,

me pide la navaja.

Son mis pulgas infestadas de perros,

desazón de colmillos.

Y mi gato manicura reclama,

bruñiendo el cascabel.

De mi barco, sólo queda ya el áncora;

del violín, pentagrama esparcido;

del licor, la botella vacía.

Y sigo sin beber...desde que un día...

¡Cínica pluma!

quizá unas gotas de alcohol en el tintero.

Exhibicionismo

Fri, 19 Aug 2005 22:18:57 GMT

Esa ventana al mundo llamada T.V.; esa pocilga absurda con personajes más o menos populares, más o menos anónimos, que exhiben indolentes su epopeya, cierta o no, su triunfo, su desgracia, su miseria, en fin, sus cinco minutos de gloria, para bien o para mal. Esa T.V. de gabardina abierta, que muestra sus verguenzas orgullosa. Esa T.V. que teme las malas críticas, por no programar pestilencias. Una T. V. incomprensible con programas infantiles en la madrugada y emisiones para adultos a media tarde.

El que lo entienda, que lo compre; pero no rechacen la única libertad que nos queda, la de apagar el siniestro artefacto y asomarnos a una verdadera ventana, por ejemplo; tal vez el rumor de las hojas de los arboles nos estimule gratamente.

" Antaño toda la ciudad estaba pendiente del ayunador; cada día de hambre que transcurría crecía la expectación; todos querían ver al ayunador al menos una vez al día. Para los últimos días había gente que tenía abonos y se sentaban horas y horas ante la pequeña jaula. (...)el ayunador respondía preguntas con una sonrisa esforzada y extendía el brazo a través de las rejas para que sintieran su extrema delgadez."

( Extraído de "Un artista del hambre" de Franz Kafka. )

Vacaciones en Reno

Sat, 06 Aug 2005 23:51:46 GMT

Aquel deseo irrefrenable, de jugar a la ruleta durante mi viaje a Reno, se vio bloqueado inopinadamente por la mirada penetrante de aquella dama. Sobre el tapete verde coloqué mis fichas y posando ella sus manos sobre las mias, me susurró, "no va más". Nunca supe el resultado de la jugada; abandoné la mesa tras los pasos de aquella mujer como hipnotizado. Ya en el exterior del casino, nos miramos en silencio, nos besamos y cuando por fin me decidí, hablé sobre la belleza de la Luna en aquel instante. La misterioasa mujer miró hacia el cielo, y dando un alarido, se perdió entre las sombras con sorprendente agilidad.

Aquella Cenicienta licantrópica me muestra cada luna llena su verdadera cara: sus bestiales rasgos velludos, sus afilados y amarillentos colmillos. Ignoro como sabe mi paradero, y lucho con energia para borrarla de mi mente. En ocasiones, pierdo el conocimiento y aparezco después con heridas y la ropa desgarrada. ¿Sería aquel beso, el causante de mi desventura?

Manual de cunicultura industrial versus R. Chandler

Fri, 22 Jul 2005 22:59:01 GMT

Rebuscando por mi ordenada biblioteca, me encuentro junto a " Manual de cunicultura industrial* " al ahora por mi olvidado Raymond Chandler. ¡Oh, casualidad!, resulta que hoy hubiera cumplido 117 años, no está mal. Hecho un vistazo al "Adios, muñeca" pero, no recuerdo nada de esta remota lectura. Si viene a mi memoria, en cambio, las peliculas con el detective Marlowe. Ese Bogart desafiante y de medio lado con un hilo del humo de su cigarro destrozandole la esclerótica.

Sin duda un gran autor, pero hoy, me siento atraído repentinamente por el mundo leporino y sus afines y sin poder evitarlo me dirijo al indice del manual antes mencionado: Lección 4: El Angora y la industria del pelo. No me digan que no es fascinante... en fin... algo se cuece en mi lóbulo izquierdo. ¿Me toca la verde o la azul? No se, tomaré las dos por si acaso me equivoco.

*-Manual de cunicultura industrial de Emilio Ayala Martín

De seda y mar

Tue, 19 Jul 2005 22:03:34 GMT

Intento escapar cada día de la lluvia y del polvo; del barro que embadurna mis botas.Vestido de mar y de cielo me enfrento a la senda inhóspita, que me regala la vida. Atorado entre zarzas rasgo mis ropas y desollo mi carne; maltrecho avanzo por el lodo.

¡Ah, Molloi, voces rugientes martirizan tus sesos; horizonte de bruma y hollín te ofrece el carcelero!¡Y sin embargo sigues vivo!

Débil, moribundo, al caer la tarde, con incomprensibles fuerzas, propias de Atlas, intento arrancar de la zarza al compañero de viaje que flaquea.

Con la ciénaga fétida estaré dispuesto cada mañana a encararme, vestido de seda y mar, de viento y cielo;y llegará ese día, en que la senda discurra amable; entonces, no tendré reparo en lucir el mejor de mis trajes, la seguridad de encontrar el camino adecuado.

"ALCANZARON AL CABO LA HERMOSA RIBERA,POR DONDE SE ENCONTRABAN LAS FUENTES PERENNES; MANABA AGUA PURA DE SU HONDÓN SIN CESAR: LO MÁS SUCIO ACLARÁBASE EN ELLAS" (EXTRAÍDO DE LA ODISEA DE HOMERO)

Faraón y sus obras

Sat, 09 Jul 2005 15:07:30 GMT

Adoquines, cementos y hormigones. Zanjas, vallas, cercados y camiones. Excavan, perforan, canalizan Madrid y alrededores. Olimpiada de hombres que trabajan al sol. Entierran el 2012 entre granito y asfalto, entre ruidosas máquinas, entre comidas polvorientas de mediodia. Proyectos no comprendidos por los viandantes. Ininteligibles razones las de los próceres, con ingenieros sumisos a cambio del pingües estipendios. Se marcharán quizá, los endurecidos hombres, con sus endiablados artefactos, con sus ensordecedores vehículos, con sus raquíticos salarios, allá donde el refrigerado ingeniero le plazca; ese ilustre licenciado que no tocó jamás una pala; ni en sus peores sueños se vió empujando una carretilla.

"La pobreza, la ignorancia y la provisión limitada de materiales producen la cabaña que, sin duda, posee en su adecuado medio su propio y casi titánico encanto. Y ahora nosotros empleamos nuestras riquezas, nuestros conocimientos técnicos, nuestra rica variedad de materiales, en construir millones de cabañas de mala calidad, en medios absolutamente inadecuados. ¿Puede llevarse más lejos la estupidez?" (Extraído de "Los escándalos de Crome" original de Aldous Huxley.)

El interfecto

Sat, 02 Jul 2005 22:45:11 GMT

Balanceo ligero.

Atados los pies, tambien las manos.

Improbable suicidio entre ataduras.

Planeado crimen.

Si suicidio: Sufren los que quedan, malintencionado el fenecido.

Si crímen: Sufrimiento de todos, tambien del interfecto.

¿Qué sabemos por tanto? Casi nada: El árbol, la soga, el ahorcado...

Muchos lo vieron, realidad deformada.

Muerto de amor, quizá de odio, tal vez de iras ajenas.

Un jersey negro, riguroso luto para la propia muerte.

Formando un gran enjambre, los curiosos.

¡¡Que sólo está el ahorcado, a pesar del bullicio.!!

¡¡Que perversa la Muerte, que no concede alas de arcángel al que anuncia su fin entre azucenas!!

Llegada el Paraíso. (Paraíso II)

Fri, 17 Jun 2005 15:23:27 GMT

La voz de Mefistófeles seguía atronando mis pensamientos. Tras mucho buscar, encontré un punto de luz en el laberíntico pozo al que fuí arrojado. Con los miembros casi paralizados y cegado por la oscuridad me arrastré por el cieno con dirección a la luz. Una eternidad transcurrió antes de distinguir el maravilloso paisaje que me esperaba. Quizá, la Bestia tuvo un instante de humanidad dejandome acceder a mis sueños.

Entré por fin, en lo que yo interpreté como el Paraíso. La Naturaleza se mostró bella, sin malicia, tal como es. Descubrí unos bellos ojos; quizá los de Eva. ¿Sería yo acaso su amadísimo Adán? Llegué a duras penas hasta ella; fué al verme cuando lanzó un grito desgarrador. Quedé yo también horrorizado, cuando sólo pude emitir un silbido a modo de palabras y vi mi cuerpo carente de extremidades, cubierto de escamas verdosas. ¡¡¡AH, Mefistófeles tu perversidad es infinita!!!

Inadaptado (Paraíso I)

Wed, 15 Jun 2005 15:13:31 GMT

En las alturas, Rafael me sujetaba, Gabriel me anunció y Miguel, de certero mandoble con su espada, cortó el invisible hilo que mantiene a los vivos atados a su alma.

Caí en la siniestra sala, donde aún, el celestial resplandor me mantuvo cegado. Percibí, empero, el fétido pelaje de la Bestia, que habló con voz de trueno:

- Bienvenido, Molloi

- ¿Porqué me han abandonado?

- No Molloi, los arcangeles te estan poniendo a prueba. Míralos allí, volando en círculos.

Grité sus nombres y no fuí escuchado. Las pezuñas de Mefistófeles me arrancaron las ropas; y el Doctor me sondó cómo otras veces.

- ¿Qué recuerdas Molloi?

- Un bosque, un arroyo de aguas trepidantes, aves colori...

- ¡INADAPTADO! ¡SUEÑOS, NO SON MÁS QUE SUEÑOS¡ ¡AUMENTA LA DÓSIS, FAUSTUS!

El pentotal inundó mi cerebro y vagé por un mar de gelatina, en el que las palabras, no eran mas que un burbujeo incomprensible.

-¿Qué recuerdas Molloi?

- Miseria, inmundicia, ciudades moribundas, la errática existencia de los hombres.

- Mientes Molloi, mientes, sigues siendo un inadaptado.

Fuí lanzado a un negro abismo; a un pozo sin fondo, donde mis sienes me repetian: Inadaptado, inadaptado, inadaptado...bosques, aves, agua, Paraíso.

Parque antinatural

Fri, 03 Jun 2005 22:10:35 GMT

La urraca, los gorriones, las difamadas abubillas, arácnidos diversos, lagartijas ibéricas y colilargas, lagartos ocelados, mirlos, jilgueros, avispas, moscas y otros dípteros, ocasionalmente lepidópteros y coleópteros despistados; pero no podemos olvidar a las magnificas cigüeñas, junto a pequeñas rapaces, ni a la denostada culebra de escalera; esta culebra, por cierto, es uno de los raticidas más ecológicos que se conocen; devora los roedores y otras sabandijas con gran afición.

Tan sorprendente elenco de seres vivos, incluido el humano, habitan los terrenos de Valdemingómez en Madrid. Maravilloso enclave que incluye: Incineradora, planta para el tratamiento de basuras domésticas (plásticos, papel y detritos apestosos en general), centros de reciclaje de ladrillos, hormigones y demás escombros polvorientos, vertidos ilegales e incontrolados de todo tipo; sin olvidarnos por cierto del hermoso arroyuelo de aguas infectas y malolientes.

Lo crean o no, la naturaleza sigue siendo un secreto, hasta el momento inexplicable.

De mi paso por Alkaviedez

Sun, 29 May 2005 18:47:29 GMT

Con el estruendo del acero,

en la vertiente más abrupta,

truncó tus sueños y los míos.

Frenesí displicente,

angosta paradoja;

Se cumplen las promesas,

se cierran esperanzas.

De resplandor brutal, guadaña fiera.

Con el rostro certero al aguijón.

Baluarte endeble fué, tu risa loca.

Sonó la puerta fria como un disparo;

roela deslumbrante, ojos silentes.

III

Vendió cierto su alma a Mefistófeles.

Errática mirada, azul y malva,

sentimiento, soledad, tortura.

Ahora, sortilegio sin ley, un rumor,

espiritu libre escindido, bruma.

Soñe con un abril encarcelado,

con miradas azules, un anhelo.

Muchos montes en tí, sólo un camino

sorbo de tí, perfumado sendero.

Tras el sueño feliz, miel en las ramas.

Busco en los astros, mundana razón,

adivino tus piernas, Luna y sombra.

Marchitas, laceradas, son tus armas.

Golpea el bordón dando el primer aviso;

vieja puerta cede, siente la coz;

surca un vapor mefítico, La Bestia,

en ignición, azufre azul revienta.

VII

Tajará así el cielo, la Luna en arco,

mientras la gata busca sus retoños;

gatos de polvo y viento, de hambre y Sol;

gatos de la ciudad, maullidos parcos.

VIII

Con espasmos, la lluvia será un beso,

la carcoma, el horror, triste presagio.

Me mueve al desgobierno tu mirada.

Sumergido en deseos, voy a tí.

Tensas la soga, acero de guadaña,

se agitará Luzbel entre sus filos.

Rosa negra que tañes con el hilo

es la esclava perpetua en la espadaña.

Resurgirá septiembre en hojas muertas,

con la estampa triunfal del esperpento.

Ojos huecos meciendose muy lento,

enmohecidos los craneos tras las puertas.

Síndrome de Stendhal

Tue, 24 May 2005 21:48:55 GMT

Reunidos en aquelarre con ínfulas de cenáculo, especulan sobre la identidad de un tal Stendhal. Después de muchas vueltas con el nombre, alguien se levanta encaminadose hasta mi persona y me asalta con la gran pregunta:

- Oye tú, ¿sabes quien es Stendhal?

- Un escritor

- ¡Aaahh!

- ¿Por qué tanto interes?

- Es que sale en un anuncio de coches, al parecer, ese hombre sufrió una extraña dolencia al contemplar la ciudad de Florencia. "No soportó tanta belleza" ja, ja, ja...Creo que la enfermedad la llaman síndrome de Stendhal. Y por lo visto, cuando ves un Audi te ocurre algo parecido...ja, ja, ja...

- Que utilicen a Stendhal para la publicidad de un coche me parece indigno; pero comparar la ciudad de Florencia con semejante artefacto me parece intolerable.

Entomología

Fri, 20 May 2005 23:04:49 GMT

Tuvieron siempre los insectos una especial atracción hacia mí. Andaban por mis libros, por mi cama, incluso entre mi pelo, en otro tiempo largo y abundante. En algunas ocasiones llegue a encontrarlos entre la comida; los masticaba sin mayor reparo, no suponiendo ningun trastorno para mi paladar.

La que decía ser mi madre, no pudo soportar semejante situación y me llevó a un colegio para niños especiales. Allí, acepté mi realidad cuando comprobé que había mas niños con problemas extraños.

Tal fue mi acercamiento a los insectos, que leí muchos libros sobre ellos. El director del colegio puso gran interés en mi afición y se encargo personalmente de mis desideratas en la biblioteca. Libros entomológicos de todo tipo: coleópteros, lepidópteros, dípteros...una tarde de primavera, mientras jugaba con una oruga, algo salió de mi nariz. Lo tomé con cuidado para estudiarlo; se trataba de un sarcofágido, un insecto que habitualmente anida en los cadáveres. Era la prueba evidente de que yo estaba muerto...a pesar de mi juventud morí y paradógicamente fuí consciente de mi propia muerte.

El pluriempleo

Sun, 15 May 2005 23:37:28 GMT

Hubo un tiempo, en que necesité estar pluriempleado. El afamado Dr. Faustino López-Reguero y Guzmán de Espinosa, se interesó por mi caso...¡Maldita sea la hora! Mi trabajo de dependiente de droguería, resultó dificil de compaginar con el de ayudante de vuelo del Solluz- 25; pero, aquel tipo cobraba unas cantidades desorbitadas por cada sesión. Alguna vez, llegó a pasarme consulta por radio, sobre todo, cuando había demora en el regreso por culpa de alguna avería que yo tambien reparaba. Me resultó muy útil aquel curso al que asistí sobre "soluciones industriales".

El doctor era realmente bueno, consiguió incluso que yo me tomara la vida de otra forma, que gastase y aceptase bromas...lástima que aquel día se pasó de la raya. Salí con prisa del Solluz, y aunque soy muy metódico en los protocolos, no tuve tiempo de cambiarme de ropa, presentándome con el traje espacial. Cuando entré en la consulta, me dijo con una risotada: "Al menos no habrás estacionado tu nave en doble fila", yo había tenido un día muy malo, y le rompí el paraguero del recibidor en plena cara. Murió en el acto...y yo...vuelta a empezar... desde este centro,¿o quizá era otro?, no puedo recordarlo.

Próximo Oriente

Sun, 15 May 2005 00:04:53 GMT

De entre las ardientes arenas surgen la voces del viento y del Sol, que me hablan del caballo blanco que holló las fértiles tierras de Babilonia; cuyo arquero jinete ceñia el yelmo que promulgaba sus victorias. Bucéfalo, Alejandro, creadores de un imperio; centauro indivisible que con solípeda furia impuso su gobierno. Extinto ya el imperio, semiolvidado su creador, surgió como un gran vómito la enrojecida bestia. Herrado de miseria y amargura, camina el équido color de sangre sobre el eterno coágulo de Irak. Su jinete, espada en mano, transmite odio y desolación. Se agita el belfo, mientras, se hunden irremediablemente las patas de la bestia en la cienaga roja, esa en la que se han convertido los rios de Babilonia. Allá, en la lejanía, diviso al tercer caballo, negro como la noche; el que lo monta porta una balanza, quizá, la que haga justicia. Pero, bajando por aquel cerro, logro ver un équido amarillo. Montura y jinete se erigen como la propia muerte ¡AH, Próximo Oriente, cada dia que pasa, más lejos de la cordura!

El homicida

Wed, 11 May 2005 22:13:17 GMT

Demasiadas preguntas,demasiadas veces las mismas preguntas. No he matado a nadie...o no lo recuerdo,pero sí lo hubiera hecho, ¿quien osaría juzgarme,con que supuestos? ¿No es acaso la crueldad, un sentimiento primario del ser humano? El propio acto de la alimentación es pura violencia. Delicadas damiselas, ¿quizá no gozan ustedes descuartizando aves en sus mesas, para luego engullirlas sin ninguna piedad? ¿Cómo se puede considerar al homicidio un crimen, cuando la Madre Naturaleza está matando y destruyendo de forma permanente? El gran problema, es que el hombre se considera lo más importante del Universo, y por tanto, se cree con derecho a legislar en contra de la propia Naturaleza.

Estoy harto de vuestras preguntas, de vuestras cadenas, de vuestra abyecta actitud, de vuestra vigilancia a través del ventano de mi celda. Intentaís volverme loco, pero se quien soy, y seguiré fiel a mis principios ¿No os lo he dicho ya? Me llamo Donatien Alphonse FranÇois Molloi, y no contestaré a más preguntas.

Intentó causar daño; nadie lloró, empero.

Sun, 08 May 2005 16:35:58 GMT

Surcó la luz la dama triste y sola,

colina en el azul encaramada,

certero es el troquel que cumbres talla;

inmenso Sol de acero, daga loca.

La extracción de la piedra de la locura

Thu, 05 May 2005 21:30:19 GMT

Probados ya mil remedios, en forma de bálsamos, emplastos y hechicerías, la extracción de no se que cálculo alojado en mi cabeza es, a juicio de mi carcelero, la solución definitiva. Accedo con cierta angustia, pero a la vez esperanzado...

¡MALDITOS SEAIS! ¡ALEJAOS DE MÍ! ¡TE IGITUR,CLEMENTÍSSIME PATER...TÚ, FAUSTUS...SACRIFICIUM LAUDIS...¿Que me has hecho?; si pudiera pensar con claridad...¿me hablas carcelero?. Se quien soy, farsante, no me equivoques, fuy Molloi, el errante...Lubbert Molloi Das...Qui cache son fou,meurt sans voix...