Panoplia, pajecillo y palangana

Por la vertiente oscura de la montaña,

surge la comitiva escueta de un vulgar desencanto.

Saben los hombres,

que la noche no brilla por si misma,

 que el acero del alba escupe entre sus rayos,

las flores que germinan;

marcando así, el sueño irrefrenable de vivir.

 Es la mirada de los dioses,

 es el estruendo que brama tras el árbol,

 es la discreta sincronía,

entre vidas y muertes que ruge con descaro.

¿ Saben los hombres, que llegaron aquí

para ser  desahuciados ?

Dentro de la casa,

 la bañera se ahoga

 con las bocanadas del jardincito en llamas.

 Y sin embargo,

 pajaritos acaban con  los últimos cazadores;

 escupiéndoles aguijones de avispa.

 Cae la noche,

 y las casi extinguidas luciérnagas coquetean con los rescoldos.

Que aparezca en pleno carnaval una estatua en mitad de París, tocada con un cono bicolor a modo de cuerno, es decir, de unicornio, no deja de ser grotesco; pero, además, dicha estatua representa a Cornielle, que, aunque también suena a cuerno, en el idioma del ilustre dramaturgo significa corneja y no se porque me hace recordar la Sastrería Cornejo, conocida por su especialidad en disfraces. Así las cosas, no dejan de sorprender las aliteradas coincidencias que armonizan la siempre difícil relación franco española.

Véase:

Cono-Cône

Cuerno-Corne

Unicornio-Licorno

Corneille-Corneja

Carnaval-Carnaval

¿Sabían Cornielle y Calderón que además de por la literatura estaban unidos por la letra c? Seguramente, no repararon en ello, ni siquiera se si llegaron a conocerse. Pero hay algo que tengo claro, cuando la c cae de espaldas quedan de punta sus cuernos . Parece, pues, que en plenas carnestolendas la letra c se pasea por cuernos, conos, cornejas, copas, camas, comadrejas. También por hombres de relumbrón, Corneille, Cervantes, Catulo, Chejov, Calvino, Capote y de nuevo Calderón.

Con un rescoldo de temor calentaré la brújula oxidada.

Sobre la crin azul recortada en los Alpes,

surgirá la  Babel de inclinadas techumbres.

Engulliré la manzana de Tell

al pasar bajo el tilo de Altdorf.

 cortaré con mi filo y en pie, el ojo de la bestia,

pero, 

si me acompaña Penélope,

 caminaré por la frígida senda que marca la esperanza.

¡¡ Destejamos los sueños,

comencemos de nuevo;

no queda tan lejos la gélida Ítaca!!

Hoy, el viejo de la puerta contigua se dirige a mí por vez primera. Sabe que escribo, me cuenta que él también lo hace, desde hace más de cincuenta años, todos y cada uno de los días. Pero, jamás leyó nada de lo escrito hasta hoy. Y me cuenta con voz quebrada que parece imposible, pero, no entiende absolutamente nada de ninguna de sus innominadas poesías. Sus ojos se humedecen e intento consolarlo con la promesa de trabajar juntos para resolver el problema. Tomo al azar algunas de los miles de cuartillas que, aunque sin título, están perfectamente fechadas. Leo:

                                                       Sobre el torrente añil de tu mirada 

                                                   cobre,

                                                    acero,

                                                     carbón y Sol,

                                                       con dulce miel en la forja

                                                                   que sabe de andanzas o de amores;         

                                                      orín,

                                                       cardenillo,

                                                          sobre mi traje agrio de pétreas magnolias.

                                                           Soy la esperanza, el Incitatus de la poesía.

Tarea difícil, sin embargo, logro que sus ojos brillen de alegría cuando le digo: ¿Sabe usted, que muchos grandes poetas jamás fueron reconocidos hasta después de muertos? ¿Sabe que